Ville rose

Je relis une carte postale de hasard, achetée dans une brocante l’été dernier. Elle était partie de Toulouse à 12 h 45, le 24 septembre 1952, si je déchiffre bien le cachet. Une certaine Andrée s’y adressait d’un ton amer à un habitant de Dampierre sur Boutonne. « Monsieur – Mes cartes de Gréoulx étant une conclusion définitive, il n’était nul besoin d’inventer une histoire, fort touchante du reste, pour poser un point final à votre tour. Ne pas me répondre eût été plus grand seigneur. Comme quoi, en définitive, c’est vous qui aviez raison. Afin de s’éviter des maladresses blessantes, il faut se résigner à rester dans le milieu social où on a été élevé. Je vous souhaite bonne chance, de tout cœur, très sincèrement. » Il est troublant de songer au drame qui a dû précéder ces lignes, une rupture certainement. En n’écrivant pas sous enveloppe, favorisant ainsi la publicité du conflit, qu’espère Andrée, aggraver la dispute ? Au contraire tend-elle une perche, avec l’air de ne pas y toucher, en répondant à son tour à une réponse qu’elle déclarait pourtant déjà superflue ? Les voeux appuyés de la conclusion me font soupçonner qu’elle continuait de rechercher le contact humain, si je puis dire. D’ailleurs n’écrit-elle pas sur une vue aérienne représentant au premier plan un pont ? Quant à ce thème des barrières sociales qui empêchent de s’entendre, il ne m’a jamais convaincu. Le milieu d’origine peut être une gêne, évidemment il l’est souvent, mais tout aussi souvent les individus s’en affranchissent, on en a mille exemples. Comme disait mon sociologue préféré : « Alors deux races si distinctes ? Les patrons ? Les ouvriers ? C’est artificiel 100 pour 100 ! C’est question de chance et d’héritages ! Abolissez ! Vous verrez bien que c’étaient les mêmes ! » Par contre, si l’on n’est pas fait pour s’accorder, on a beau être du même niveau, inutile d’insister, c’est peine perdue.