Livre de rêve

J’ai rêvé que j’habitais au troisième étage, dans un vieil immeuble comme quand j’étais rue Sainte Catherine. C’était la nuit, j’étais près de la porte d’entrée de l’appartement, qui était ouverte sur le palier. J’entendais que deux personnes entraient dans le couloir, au rez-de-chaussée. L’une d’elles était Rétho, je l’entendais tonitruer des plaisanteries snobs comme à son habitude. Son compagnon montait me voir, c’était un jeune mec, dans les vingt ans, il me montrait deux exemplaires d’une sorte de livre d’artiste qu’il venait de créer. Chaque livre était fait d’une petite liasse d’enveloppes de courrier, vides, agrafées ensemble sur toute une longueur, avec quelques agrafes qui s’avançaient vers le milieu de la liasse, ce qui la rendait plus difficile à feuilleter. C’étaient des enveloppes de courrier par avion, avec une petite frise de hachures colorées sur le bord, et de format normal allongé, de celles où on peut mettre une feuille pliée en trois. On voyait qu’elles avaient vraiment servi, elles portaient des adresses, des timbres et des tampons. Il y avait de petits timbres presque carrés que j’étais curieux d’examiner. Je trouvais ces ouvrages un peu bruts mais très jolis, j’étais gêné de ne pas comprendre si le type m’en offrait un ou me montrait seulement.